Dava pra ver as borboletas chegando ao seu estômago.
Como nunca havia presenciado tal cena, não sabia o que estava por vir.
O vermelho do seu rosto foi a primeira dica do tremor seguinte. A voz que falhava entre palavras interrompidas por cortes emotivos. As palavras, antes tão facilmente dominadas por você, venciam
sem esforço, se emaranhavam entre suas mãos que seguravam o cabelo como quem procura um motivo para abaixar a cabeça e, consequentemente, os olhos.
E elas vieram. Timidamente, de início. Rolavam por seu rosto contornando a palidez agora corada. Depois perderam a timidez e caíram ferozmente sobre suas mãos trêmulas, aumentando a avalanche de palavras cortadas que saíam de você.
Era um menino, como nunca tinha sido. Não pra mim.
sem a capa ariana, mas com um belissimo chapéu canceriano, hã?
ResponderExcluirte amo.
Abrigo sereno. Como quis não me molhar. Hoje sou outro, agora seu outro. Sorrisos não valem para quem não tem dentes? Somos o resto, a rebarta, que sobra das atitudes que a vida escorre ao ralo. Não me perdoo, nem me indago. Só sinto o que sente a folha em branco, falta a caneta.
ResponderExcluirSó quero dizer que concordo com Larissa!
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